Recebo
mensagem da Maria da Paz, que ainda está no Nepal, a perguntar onde eu estou e
se podemos falar por videochamada. Respondo, prontamente, que estou em casa e
me preparo para ligar o computador. Desperto na hora, maldita adrenalina. Afinal,
após minha volta para o Rio de Janeiro, qualquer mensagem da Paz é acompanhada
de certa apreensão. Seria alguma notícia triste? Aconteceu algo de errado?
Outro terremoto no Nepal? Perguntas que me faço enquanto o skype tentar
conectar.
Eu
voltei para o Brasil, no início de novembro, para procurar trabalho e tentar
retomar nosso cotidiano, após o período sabático. A Paz ficou no Nepal, ao lado
dos outros voluntários, para ajudar a finalizar algumas etapas dos projetos que
participamos. Por tudo isso, comunicação que envolvesse chamada de vídeo no começo
da manhã era, para mim, um motivo de preocupação.
Faço
a chamada e, do outro lado, aparece uma sorridente e feliz Maria da Paz. O que
me deixa confuso. Será que um terremoto fez com que batesse com a cabeça e
terminasse de enlouquecer? Ou esperou o
marido cruzar o mundo de volta ao Brasil para começar a beber o famigerado raksi
(um tradicional destilado produzido, geralmente no quintal de casa, a partir do
arroz ou milhete e cujo teor alcoólico varia de acordo com a gana do produtor).
Não sei. Se calhar estava feliz só de estar longe do esposo. Justo.
Fato
é que, enquanto, trocamos as primeiras palavras, ela vai se empolgando, com
mais sorrisos e joguinhos de palavras (sinal de embriaguez?). E eu, cismado,
vou respondendo ao que ela pergunta com certa indiferença ou antipatia, afinal,
era de manhã e meu humor, quando resolve acordar, só se revela depois do
almoço.
E a
Paz, toda serelepe, com um chumaço de folhas na mão. Pronto, vai me dizer algo.
Trabalho? Projeto? Mais um projeto? Vai ficar no Nepal de vez?! Tenho de voltar
para o Nepal?! Como pagarei uma passagem para o Nepal?! Lá vem ela com ideias!
Então, ela aponta algo parecido com um palito na
direção da câmera. “Sabe o que é isto?”, pergunta
ela. Respondo com meu tradicional (e sincero) “não faço a mínima”. Um tanto rude
de minha parte, talvez. E, mesmo assim, ela se inflama, rindo. Estranho. Ela
nunca reagiria assim ao meu “não faço a mínima”. Eu tento adivinhar outra vez,
afirmando ser um termômetro e que ela estava muito doente, visto o
comportamento atual. Ela balança a cabeça negativamente e aponta para as duas
riscas azuis no meio do não-termômetro. Olho para aquilo como quem avista uma foca de óculos escuros e terno verde enquanto ela solta o grito: Estou grávida!
Neste
instante, de um lado, uma pessoa com as bochechas rosadas e olhos marejados
sorri o sorriso mais largo que já vi. Do outro, está uma pessoa perplexa, com ar
matuto e feição de que, provavelmente pela primeira vez na vida, não tem
resposta pronta para coisa alguma. Histeria de um lado, reticência do outro.
Ela,
com um teste de gravidez em uma das mãos e um copo com vinho do outro, propõe
um brinde. Eu me debruço contra a tela do computador, com a esperança de o
dispositivo poder me sugar e transportar para o Nepal. Para fazer o que? Nunca
saberei, pois, o débil laptop é incapaz de acompanhar meu desejo.
Ainda sem dizer se estou ou não feliz, corro para a geladeira a procura de algo para brindar. De manhã? Por que não?!
A Paz, então, começa a tentar explicar o que estava acontecendo. Entre seguidos casos de mal-estar e enjoo, fizera o teste de gravidez e, após a indicação positiva, já até conseguira, com a ajuda dos amigos nepaleses, uma consulta médica. Tal consulta a ser realizada em um futuro próximo, logo depois de ela voltar das montanhas. Sim, Maria da Paz, a grávida, tinha uma visita marcada em umas vilas que sofreram com os enormes deslizamentos de terra ocasionados pelos terremotos. A gestante iria, inclusive, fazer longas caminhadas. Se tudo der certo e ela voltar dos Himalaias com saúde, seremos pais!
E
pensar que, pouco mais de um ano atrás, optamos por largar tudo e seguir viagem
para o dito Oriente. Uma (louca, um tanto obtusa e, claro, fantástica) ideia que
partia de um desejo de descansar o corpo e mente. Se desorientar do que nos era
cotidiano e procurar aliviar a dor por não conseguirmos ter filhos. E, no fim
da viagem, o presente maior.
E,
pensando nisso tudo, após ela perguntar se eu estava contente com a notícia. Eu
respondo, com um sorriso comedido (e sem jeito…) que sim, que aquilo era a
novidade de nossas vidas.
Por
essas e outras que digo…essa viagem daria um livro…
